ДОС (день девятый)

.

***

.

Темно за окном, нудно лает барбос.

Открой мне всю правду степной Дед Мороз.

Грядущие годы вестимо во мгле,

но ёлка в огнях и вино на столе.

И старые фото готовы вернуть

ушедших людей, только позже чуть-чуть.

И если так надо, то мы подождём

под сыпким, как просо, январским дождём.

.

Нет веры пророкам и пал Третий Рим,

но бродят степями усталые три.

И в складках усато-мохнатой молвы

катается медленным эхом: «волхвы…»

Всё будет как должно, в свой срок и черёд

в известную точку судьба притечёт.

И ты её можешь увидеть, глаза

приблизив к стеклянному шару и за

.

вишневую линзу его заглянув,

в эвклидо-эйнштейновую глубину.

Где каждый один и, однако, в кругу

родных и друзей на своём берегу;

а в сторону чуть… только не оробей,

когда море будущих/бывших людей

сомкнётся и ты, потеряв всё, чем был,

лучом, расплетенным из солнечных жил,

.

собой не совсем и совсем не собой,

волною, частицей и снова волной,

взовьёшься, исчезнешь в эфире, но… Зря

так близко от вечности край января.

Еловые ветви, таёжный угар

и нос твой упёртый в рубиновый шар;

за окнами полночь, охрипший барбос…

.

Спасибо за сказку степной Дед Мороз.