Написать автору
Оставить комментарий
Взглядом скользя по спиралям смысла,
Не расшифруешь загадки зёрен…
Ночью сгустившийся цвет кумыса
Смыслу назло оказался чёрен
От цвета земли и щитов ордынских,
Чёрен от поднятой ратью пыли…
В горло кувшина отрезком дымным
Чёрные туч табуны заплыли,
И, вопреки уговорам смысла,
Белой, как снег, оказалась пашня
Там, где на ней прорастали числа
Ранних седин от потерь вчерашних…
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Машенька, это великолепно! Я за тебя искренне радуюсь. Пиши! Как говорил Жуков: «А стихи иногда порождают стихи».
Как я уже писала в предыдущем комментарии к стихотворению Марии Манаковой «Измученный выстрел словесной дуэли…», она чувствует время, и время чувствует ее, приходит к ней в гости, дарит образы, — и тогда цвет кумыса, созрев за тысячелетия, становится черным, сливается с ночью…
Пыль из-под копыт давно исчезнувших коней, оседая, превращается в пашню, белую от ранних седин вчерашних потерь, уже незаметных глазу современника. Здравый, с точки зрения обывателя, смысл прорастает где-то в другом месте. Зерна обыденности в ладони поэта не падают — падают другие, вопреки уговорам смысла.