ОСНОВА

То просто день, то день, как веха,
идёт гремя, летит звеня,
и четверть века, четверть века
уже прошло через меня.

Уже… Не то, пожалуй, слово.
Ещё — вот это поточней.
И сердце сызнова готово
отсчитывать ступеньки дней.

Шаг заразительно свободен,
и твёрд широкий взмах руки,
и словно тени в ясный полдень,
воспоминанья коротки.

Спишь беспробудно до утра ты,
хоть всё вокруг тебя гуди,
и все находки, все утраты
неотвратимо — впереди.

Но что же ты успел на свете
и для чего завидно рос?
Ещё ни разу не ответил
ты прямо на такой вопрос.

Возможно, надо жить иначе —
скромнее, чище и крупней,
глядеть суровей на удачи,
искать и находить трудней?

Что толку в мелочном успехе,
когда нас кличет жизнь, трубя…
В двадцатом веке, сложном веке
сумей для всех найти себя.

Сумей найти, чтоб не забыли.
Не потеряй себя опять,
чтобы земле не в тягость были
твои другие двадцать пять.