ОСНОВА

Не загадана мной
и никем не обещана,
убегая в осеннюю степь далеко,
предо мною тропа,
словно в дереве трещина
или молния в небе,
ветвится легко.

Сероватое облако
с рыжей подпалиной,
точно зверь, затевает лениво игру
с перепончатокрылой листвою,
распяленной
на крепчающем, на духовитом ветру.

О, какие мне жизнью дарованы милости —
грустный свет в вышине
и ветвистость тропы!
А без этого разве сумел бы я вынести
воровскую внезапность ударов судьбы?

Как меня б озарили прозрения поздние,
как бы я ощутил вдохновенья ожог,
если бы не вдохнул воздух зреющей осени,
увидав ее блеклый сигнальный флажок?

Мне о краткости часа пора беспокоиться,
но стою, протяженностью мира богат,
где спокойно, храня в увяданье достоинство,
утомленная степь
переходит в закат.