ОСНОВА

Длинным лучиком спину мне гладя
солнце землю еще не палит.
Я бегу босиком по прохладе
синеватых шлифованных плит.

Тротуары пятнисты, как барсы,
от разорванных солнцем теней.
Детство — это мое государство
протяженьем в две тысячи дней.

Ну чего мне грустить, в самом деле?
Жизнь моя и проста и ясна.
Я проснулся, сорвался с постели
и — на улицу, теплый от сна.

Я — в начале пути.
Я — ребенок,
и тропинки мои не кривы.
Я пред миром доверчиво тонок,
ТОЧНО стрелка весенней травы.

И глаза мои к небу воздеты
и наполнены голубизной,
и каштаны, как добрые деды,
держат свечи цветов надо мной.

И не знаю, что в сини криничной
встанет,
смертной тоскою пыля,
взрыв, как будто бы столб пограничный,
за которым — иная земля…