(Стихи)
Я художник запоздалый,
задержавшийся на старте,
засидевшийся на парте
бывший школьник разудалый.
Я на целый мир в обиде.
Боль в висках зудящей дрелью.
Но воздушной акварелью
ты проходишь в юбке миди.
Беглый взгляд на перекрестке:
глаз подтаявшие льдышки,
пальцы, тонкие лодыжки —
карандашные наброски.
Маскировочною сеткой
шелестящие растенья
и теней переплетенья
с бледно-розовой подсветкой.
Это даже не касанье,
лишь намек, мираж — не боле,
взгляд, врачующий от боли,
и тревоги угасанье.
Как спектакль без репетиций,
джаз, стихи с нечетким метром…
Но, подхваченная ветром,
ты взлетаешь вольной птицей.
Чудеса!
Но где же маги?
Их напрасно ждут подмостки.
Только легкие наброски
остаются на бумаге.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Комментарии — 0