СТИХИ 2008−2010

2

Начисли мужикам по пятьдесят —
и будет на пол-литра разговоров.
Какая жизнь вокруг, в натуре, брат;
с цыганским подзаборным перебором.
По соточке. И поживут пока.
Хоть не в дугу, зато ни дня по ГОСТу.
Пускай не дотянуть до сорока,
и по степи немеренно погостов,

но облаков и воздуха на всех
достанет, только выпростай наружу
живую душу, заскорузлый смех,
когда пол-литра ляжет в эту душу.
Беда не тяжелее наших слов,
да западло перечислять напасти.
Махнуть граненным — и всего делов,
сминая вечность райским одночасьем.

Придет орда, растает словно снег.
Опричнина, французы, крепостное,
большевики… Слоится век на век.
Но неизменны в мире эти трое
и бесконечен русский разговор.
Скукожатся «блистательная Порта»,
британский лев, французский триколор;
порвется у Америки аорта.

Но ропщет русский мыслящий тростник
у привокзальной стойки, в подворотне…
По соточке. Сверкнет холодный блик
на горлышке высоком. И свободней
бежит по горлу речь. Течет река,
растут деревья, кровь стучит в запястьях.
Петелечка затянется пока,
зачем себе искать другого счастья?

Тому и быть. Ты только начисляй
по три коротких булька, чтоб в «посуде»
смыкались фифти-фифти ад и рай.
А дальше что?
А дальше будь, что будет.