(Сочинения в 2-х частях)
И вот однажды в степном Кошарском районе стоим на развилке, ждём.
Задерживаются наши актёры. После назначенного времени полчаса проходит, час, второй. Дорога прямая, далеко просматривается, но не видно ни автобуса, ни фуры. Уже и на сказку опаздываем.
— Поехали навстречу, видно, что-то случилось.
— Да ехать дальше нельзя. Масло в двигатель залить надо. Давления нет, лампочка горит.
— А где масло?
— То, что было, закончилось. Там, в фуре, ещё канистра есть.
— А если они не приедут? Что без масла делать будем?
— А чёрт его знает. Ну, надо, значит, надо. Может, до заправки и дотянем. Поехали.
Километров десять проехали, впереди автобус наш показался.
Слава богу!
Подъезжаем ближе. Мать честная! За рулём автобуса не водитель, а старший машинист сцены Евгений Феодосьевич Шкуропат.
У него и прав-то водительских нет. Когда-то были, да в те времена пил он крепко, по пьянке и с правами расстался. Потом пить совсем бросил, много лет не пьёт уже, но права так и не восстановил. Ещё и потому не восстановил, что знает: в любых экстренных случаях его за руль сажать будут. Водитель-то он отличный, профессионал.
Значит, что-то уж очень экстренное произошло, если Женя позволил уговорить себя без прав за руль сесть.
Подъезжают.
— Что случилось?
— Водители запили.
— Как запили? Оба?
— Один запил, другой забастовал. Надоело, говорят. Выходной себе устроили.
— А фура где?
— Сзади едет.
— А за рулём кто?
— Валера Зайцев.
Валера Зайцев — новый зам. директора по хозчасти. Совсем молодой парень. Приехал на гастроли на один день. Запчасти для транспорта привёз, талоны на бензин. Как потом выяснилось, у него тоже ни прав, ни даже опыта. Два раза в жизни на «Жигулях» прокатился. А тут такое дело. Пришлось за руль «ЗИЛа» садиться.
Стоим, ждём фуру.
Наконец показалась. Виляет по дороге от одной обочины к другой. Встречные машины чуть ли не в кювет шарахаются.
У Валеры глаза перепуганные, за лобовое стекло выкатились, баранку из стороны в сторону крутит, пытается по прямой ехать, а не получается.
Подъехали.
— Слушай, я больше не могу! Что хочешь делай! Дальше не поеду. Разобьюсь к чёртовой матери. А далеко ещё ехать?
— Да ещё километров сорок.
— Не могу…
— Вижу. Какого чёрта вообще за руль сел? А если бы случилось чего?
— Думал, получится…
— Думал!.. Ладно, делаем так: «Кубанца» в лесополосу загоняем, на обратном пути заберём. Виктор на «ЗИЛа» пересаживается. Поехали.
Виктор возражать не стал, сказал только:
— Масло в «Кубанца» залить бы.
— Некогда, опаздываем. На обратном пути зальём.
«Кубанца» в лесополосу загнали, а ехать не можем — фура не заводится. Стартёр не работает. И так его и этак, а он никак. Стали ручным стартёром заводить, заводную ручку крутить по очереди. Крутили, крутили, наконец, завели.
Поехали.
В колхоз немного опоздали, но сказку начали почти вовремя.
После сказки — батюшки! — фура чистая стоит.
Виктор швабру где-то раздобыл и всю фуру от крыши до колёс отдраил. Её до этого годами никто не мыл, а тут блестит, как…
Пообедали в колхозной столовой. Бесплатно, как полагается.
— Как там наши водители отдыхают, бедненькие. Весело, наверное.
— Да уж, наверное.
После обеда тоже отдохнули. Кто в клубе на сцене развалился, задремал после ночного преферанса, кто по деревне гулять пошёл, кто за молоком, кто на пруд.
Вот и на вечерний спектакль колхозники собираться начали.
После вечернего спектакля:
— Валера, ты в автобусе поедешь, старшим. Если вдруг ГАИ остановит, будешь выкручиваться, объяснять, почему водитель без прав. Что угодно говори, лишь бы автобус не арестовали. А я на фуре. У Виктора тоже категории на фуру нет. Даст бог, проскочим.
— Понятно.
— Если вперёд оторвётесь, после выезда на трассу, километров через пять, заправка. Там ждите. Талоны у меня. Заправимся и по трассе до «Кубанца» потихоньку вместе поедем.
— Понятно.
— Поехали.
Автобус поехал, а фура опять не заводится. И ручку по очереди крутили — никак. Хорошо ещё Лёшка, монтировщик, с нами третьим остался. Он хоть и худощавый, но длинный и силёнка есть. Хорошо крутит, а толку никакого. Минут сорок провозились, наконец, завелась проклятая.
Поехали.
В степь выехали. Дорога асфальтовая, гладкая. Весело фура бежит. Справа степь, слева степь, ни огонька, ни фонарика. Зато звёзд на небе! — всё светится, подмигивает. И Млечный Путь как раз над нами, как будто дорога прямо вдоль него проложена. Хорошо!.. Месяц молодой, остророгий позади остался, но, если наклониться, в зеркало видно — тоже дрожит, подмигивает.
Считай, день отработали. Теперь бы до гостиницы добраться.
Виктора замотал сегодня. С пяти утра за рулём. Но ничего, не ворчит. Даже фуру вымыл. Герой дня, можно сказать. Нормальный водитель, сработаемся. Завтра утром отдыхать будет, потому как с теми хлопцами разбираться придётся. Сегодня-то бесполезно. И поздно уже, и один из них теперь точно в стельку пьяный будет, другой…
А как с ними разбираться? Ну, поругать, ну, приказ написать — выговор объявить. А толку? Отправлять всё равно нельзя, пока других не найдёшь. А где их найдёшь? Выездные каждый день на две недели вперёд «заделаны». Не переносить же на конец гастролей, чтоб потом из другого района за сотни километров из-за одного, двух спектаклей ехать. Бензин дороже обойдётся. Ну, да ладно, утро вечера мудренее.
И Лёшка тоже, видно, устал, задремал, плечом навалился. Плечо костлявое, больно давит. Ладно уж, пусть подремлет… Что-то бензином завоняло, да сильно так…
Виктор засуетился, тоже унюхал.
— Откуда воняет?
— А чёрт его знает! Машина чужая…
Ещё немного проехал, затормозил, остановился.
Лёшка проснулся:
— А что воняет так сильно?..
Виктор глушить двигатель не стал, знает, что заводиться долго будем. Вышел из кабины, подошёл к капоту, открыл…
А оттуда сразу столб пламени, аж до неба, до самого Млечного Пути!
И вся степь осветилась.
Я ручку дёрнул, дверцу распахнул… В ногах портфель с документами, с деньгами казёнными. Пока за ним наклонился, Лёшка через мою спину ласточкой прямо на обочину выпорхнул.
Отбежали от машины, стоим, смотрим. Виктор впереди машины отбежал метров на двадцать, мы с Лёшкой сбоку.
Двигатель работает, тарахтит, бензин качает. Пламя не уменьшается, так вверх столбом и пышет, как горелка газовая, и гудит, как горелка, только гораздо громче.
Вижу, Виктор к машине побежал.
«Наверное, — думаю, — бензин решил перекрыть, чтоб не рвануло. Так там же два бака, с двух сторон. А с какого подаётся, неизвестно. И он не знает, машина-то чужая».
Тоже бегом к машине.
— Вы куда, дураки! Сейчас рванёт!.. — кричит Лёшка.
Вот и бак. Вот и краник. Туго крутится, закис. Сто лет его не крутили. Жарковато здесь, припекает. А где ж Виктор?
А он в кабину заглянул, дверцей хлопнул и отбежал в сторону. Потом увидел, что я кран закручиваю, назад подбежал, с другой стороны кран на бензобаке тоже закручивать начал.
Закрутили. Разбежались. Стоим, смотрим.
Рванёт — не рванёт?!
Пламя вроде бы меньше стало, потом и двигатель, наконец-то, заглох.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Комментарии — 0