(Сочинения в 2-х частях)
Я влетаю в автобус, и грубо, ядрёно матерю водителя.
Он пытается оправдаться, возражает.
Я матерюсь ещё громче, ещё ядрёней, с перебором, с форшлагами. Уж очень сильно он провинился.
Он продолжает оправдываться, включает в автобусе свет, и я вижу…
На сиденье, опустив глаза и сложив руки, как богоматерь на иконе, сидит Маргарита Михайловна Плышевская.
Если бы в автобусе оказался кто-нибудь другой, кто угодно — молодые или пожилые женщины-актрисы, костюмеры, да хоть сам министр культуры, я бы, скорее всего, просто извинился и продолжил разнос водителя уже в приемлемых выражениях.
Но она!..
Выругаться при ней, да ещё матом, да ещё таким матом… Впрочем, мат, он и есть мат. Но выругаться при ней, это было всё равно, что… Всё равно, что изрядно отхлестать малого ребёнка за очередной идиотский указ правительства.
Как же я её не заметил?!
Лицо моё быстро превратилось в панцирь варёного рака, уши, казалось, стали больше головы, челюсть отвисла, и я долго не мог ничего сказать.
— Э… Маргари… Извините, Маргарита Михайловна… Я… это… Э… — наконец, выдавил я из себя какие-то звуки.
— Ничего-ничего, Саша, я понимаю… Вы не смущайтесь. У вас работа… — тихо сказала она и отвела взгляд в чёрную мглу за окном автобуса.
Больше я ничего не мог сказать ни ей, ни водителю. Я выскочил из автобуса и убежал в колхозный клуб. Там заканчивался выездной спектакль.
Несколько дней я не мог смотреть ей в глаза — было стыдно. Потом ничего, прошло.
Гастроли в Дагестане. После столицы республики Махачкалы небольшая группа едет ещё на две недели в маленький городок с многовековой историей — Дербент.
Гостиница без удобств. Собственно это, даже не гостиница, а комнаты для спортсменов прямо под трибунами стадиона.
Маргарита Михайловна живёт в комнате с Татьяной Магри. Татьяна — помощник режиссёра и уже почти актриса. В экстренных случаях выходит на сцену, заменяя актрис.
Тёплый летний вечер.
Я у них в гостях. Пьём чай.
Мы с Татьяной люди молодые. Нам ещё нет и по тридцать. Маргарита Михайловна для нас неандерталец. Хотя ей, кажется, тогда оставалось ещё несколько лет до пенсии, значит, только-только за пятьдесят.
На столе фрукты, печенье, конфеты.
Разговор ни о чём — о конфетах.
— Саша, попробуйте, — предлагает она. — Очень вкусные конфеты. Просто прелесть. Я такие очень люблю.
Я обращаю внимание на то, как она предлагает.
Это не дежурная вежливость, нет. Она действительно любит эти конфеты. Она действительно радуется тому, что эти конфеты здесь, на столе, что их можно есть. Вот так просто, развернуть бумажку и положить в рот, и будет вкусно. Можно даже не откусывать, а положить в рот конфету целиком, как это делают дети, и запивать чаем, и будет очень вкусно. И она от души предлагает.
Я беру конфету, пробую. Обычные, нормальные конфеты.
А она радуется. И как радуется!
Так радоваться может только ребёнок, да и то лишь в первые годы своей жизни — открыто, чисто и всей душой.
Я поражаюсь этой чистоте, открытости, этому детскому, незащищённому выражению лица. Так радоваться можно только солнцу, небу, щебетанию птиц, журчанию речки.
Она — ребёнок! Она — большой чистый ребёнок.
— Ой, мне же много сладкого нельзя, — огорчается она. И огорчается тоже, как ребёнок: — Ах!.. Возьму ещё одну!..
Она берёт ещё одну конфету и встаёт из-за стола.
— Ну, вы посидите, а я сейчас…
И она уходит.
Мы сидим, пьём чай, беседуем. Так, ни о чём, о погоде, о дербентском винограде и, конечно же, о театре. Ждём её.
Её нет десять минут, пятнадцать, полчаса. Мы начинаем волноваться.
Ещё через полчаса идём её искать.
Туалет в другом конце коридора. Татьяна проверяет — там её нет. Выходим на улицу — не видно.
Обходим вокруг здания, и в полной темноте, на фоне звёздного неба, где-то на верхних рядах трибуны стадиона, видим очертания её силуэта. Подходим ближе.
Она сидит, сложив руки на груди, и смотрит в темноту, в одну точку.
— Маргарита Михайловна, что же вы ушли? Мы вас ищем…
— Правда? А я вот темноты боюсь ужасно…
— Так чего же вы здесь, в темноте, сидите?
— А больше негде, — наивно отвечает она. — Вы люди молодые, вам поговорить хочется, а что вам я, старуха…
— Господи, Маргарита Михайловна…
И мы уговариваем её вернуться в гостиницу.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Комментарии — 0