КЛЕЙМО СВОБОДЫ

* * *

Пора начать. Как страшно подступиться

К тому, что, не оформившись в мозгу,

Кипит, клокочет, пенится, теснится…

Вулкан на недоступном берегу!..

Кружится голова. Мелькают спицы.

Велосипед? Эпохи колесо?

Тень прошлого? Любимое лицо?

(Беспомощно поникшие ресницы)

А может быть, мне это только снится?

А может, всё вокруг кошмарный сон?..

Стараемся крутить витки спирали,

Педали жмем, торопимся, и вдруг…

Что, если проповедники соврали?

Что, если наш удел — всего лишь круг?

* * *

Ворочаясь с двенадцати до двух,

Листаю список пройденных утрат,

И, надрываясь, чокнутый петух

Орет от трех и до семи утра.

В туманных окнах блеклый свет потух,

И вспыхнула холодная заря.

Подрагивает шаткая рука,

Пугаясь встреч былых когда-то с кем-то,

И полыхают в небе облака боится

Как стынут льдины на картинах Кента.

В теченье получаса полумрак

Сменяется столпотвореньем красок,

Но у казармы полусферы касок

Воспоминаньям предвещают крах.

Здесь продолженье начатого дня:

Движенье строевым, походным шагом,

Атаки по равнинам и оврагам,

Почтение к всеведущим бумагам,

Уныло поучающим меня.

Линяет штукатурка на стенах

От копоти и бородатых шуток,

И прошлое, как ласточка, в овраг

Ныряет нераскрытым парашютом…

* * *

А ты летишь над белой мостовой,

Вся в ожиданье сказочного принца,

И утренний снежок над головой

И под сапожками звенящими искрится.

Торопишься, волнуешься, паришь,

Мнешь в пальчиках перчатки в нетерпенье,

И город, чуть похожий на Париж,

Витринами сверкает в снежной пене…

Возникшей в последней строфе незнакомке (обозначим ее лишь инициалами) посвящены были и другие строки. Эти, например:

* * *

Л. Т.

Хищница с ликом мадонны,

Пусти!

Очи твои бездонны —

Пусты,

Ну-ка, раскрой ладони:

Воздух держишь в горстях.

Помнишь наш месяц медовый? —

Пустяк…

Трудно терять, не мучась?

В небе одной лететь?

Есть тяжелее участь —

Владеть.

Жадность держать — никчемна,

Неисполнимый сон.

Знай: получит лишь щедрый

Кто расплескать не боится

Слезы

и пот со лба,

Нежность, дороги, лица,

Себя.

Может, поймешь — не теперь,

Не вдруг:

Жизнь — это цепь потерь,

Разлук.

…Стали тропинки узкими,

Кто-то меня на бегу

Метеоритом тунгусским

Ловко метнул в тайгу.

В почве болотной, зыбкой,

Под прошлогодней травой,

Тонет твоя улыбка,

Голос смолкает твой.

С полюса ветер студеный

Инеем нежит листы…

Девочка с ликом мадонны,

Прости…

Сибирь, 1972