НО У ПРОМЫСЛА ЗАМЫСЕЛ ЕСТЬ

Смеркается. По улицам брожу я,
нелепо озираюсь и курю,
и слушаю невольно речь чужую.
И в окна разноцветные смотрю.
Как будто посредине циркорамы
вдыхаю оседающую пыль
мистерии, а может, мелодрамы,
готовой превратиться в водевиль.

Бреду и не могу остановиться,
отдать себя чему-нибудь сполна,
хоть участь асмодея-очевидца
порядком смехотворна и стыдна.
И все же — жизнь. Какая-никакая.
И я в ней то гуляка, то жених.
Теку среди толпы, перетекая
помимо воли в каждого из них…

Я сгорбился, как грузчик под поклажей,
я ловко охмуряю продавца.
Я неслух, распекаемый папашей,
папаша, распекающий мальца.
Я гордо корчу из себя провидца,
я слезы утираю рукавом.
Я прачка у лохани. Я девица,
твердящая о принце роковом.

Я семьянин, вкушаю чай с малиной,
я подбираю чье-то портмоне,
студентик, совращенный мессалиной,
сплетающий удавку из кашне…
Я затомился, обречен все чаще
то полыхать, то разом затухать —
в тени стоящий доброхот-подсказчик,
которого и слыхом не слыхать.

И слава богу. Текста я не знаю
и выхода не вижу впереди.
Но я шепчу: будь проклята… родная…
Ступай ко всем чертям… не уходи…