СТО ЛЕТ МИНОТАВРА

Вергилий спит,
устав бродить по аду.
А я пишу,
пою свою утрату.
Разлад в душе.
Суда я не боюсь.
Но лишь глаза закрою —
веки,
века горят.
И кто-то Некий
моей рукою водит…
Отрекусь…
«Земную жизнь пройдя до середины,
я очутился в сумрачном лесу…»
И этот лес,
как лестница.
Несу
себя.
Ступени
вытерты…
И длинный,
упрямый,
бесконечный
взлет ее.
Не слава. Нет.
Не дар.
Державный этот жар —
бессмертие — вот ад —
нетленный,
вечный.
Я здесь один
среди вещей.
И вещи
со мною говорят…
Ты — верный, вещий.
Ты — Вечный жид,
возьми свой терпкий лад
и жизнь свою
с тоской посередине.
И смерть свою —
одинажды единый
весь этот бред,
все бремя,
весь свой сад…
Вергилий спит.
И ты усни, мой Дант.
Пусть смерть твоя легка отныне будет.
Пусть всё и вся и все тебя забудут…
Ты был, ты видел,
понял,
вспомнил Ад.