СТО ЛЕТ МИНОТАВРА

Иов.
За кровь.
За кров.
Тебе награда:
пусть дом твой рухнет,
и погибнет стадо,
детей и жен
на тризне погребальной
оплачешь ты.
За поворотом дальний
пылает куст.
Я Бог твой, Яхве,
Яхонт
драгоценный.
Благодари Меня за дар бесценный.
Иов стоит, одежды теребя.
«Помилуй, Господи,
благодарю Тебя…
Тяжка твоя награда.
Твой дар велик,
он мне не по плечу.
Даруй другим.
Я не хочу.
Не надо».
Сказал
и вдаль пошел,
покорный, тихий,
молитву повторяя на ходу.
Земля была свежа.
И день напихан
весельем,
солнцем.
Цвет стоял в саду.
Господь вершил:
«Иов, тебе верну
твою потерю».
Как сказал,
так сделал.
Стада с прибытком,
жены хороши,
а сыновья и дочери —
красивы.
Молчит Иов
и смотрит — зло, спесиво.
И рвется крик
навстречу небесам,
толкается в груди:
«Я все построил сам.
Мой дом…
Я богател трудами.
Смеешься надо мной?
Дар — камень.
Глотай его, Иов,
давись глотком.
Спасибо, Господи,
я принимаю дар —
твой долг,
твою вину,
плевок твой…»
Дерзкий
умолк Иов
и держит,
держит
все то,
что Бог ему
на бедность дал.