ТРАВА НА БРУСТВЕРЕ

Знай, топчемся мы у порога:
идти иль не идти вперед,
а время-то своей дорогой идет —
в расчет нас не берет,
хоть с ним себя мы соотносим,
как с равным равные,
оно того не замечает вовсе —
ему все это все равно.
Горды мы волей и умишком,
лопатою и молотком,
и что читать умеем книжки,
и что не ходим мы пешком,
что ездим важно на колясках
и пялимся ни циферблат:
со временем мы, дескать, в связке,
у нас, мол, с ним и склад и лад.
А время нас не замечает,
своей дорогою идет,
и у него свои печали,
и что ему: «Который год?».