ТРАВА НА БРУСТВЕРЕ

Все б закончилось в первую зиму,
в феврале — 42, на снегу,
но война оказалась мазилой —
подтвердить долгой жизнью могу.
Столько лет — и за промахом промах,
смерть за смертью несло в молоко,
столько молний и грозного грома,
а меня занесло далеко —
за порог 21-го века,
сквозь событья и времена,
большаками — за вехою веха —
я спешил, отставала война.
Сроки были — излом на изломе
и, казалось, попасться пора,
но везло, как в войну повезло мне,
знать, стреляли не те снайпера!
Свищут пули, взлетают осколки —
доля в каждом кусочке литом:
я не знаю, осталось мне сколько…
Да и надо ли знать мне о том?