НА ПРАВАХ РУКОПИСИ

Воздух — мутная водица,
кто из воздуха глядится
мне в лицо, когтями листьев
взмахивая? Быстро, близко…
Воздух, пахнущий сквозь влажность
осенью, ее бумажной
утварью, летящей, спящей,
снящей сны все реже, чаще,
реже все… И ветки, треснув
небо бледное (так фреску
древнюю подводит время),
с каждым шагом все темнее…
Воздух — мне так не хватает
воздуха — такая тяжесть
в воздухе разлита, в легких…
Дно, а сверху — в небе — воздух.
И в пространстве безвоздушном
ветками поводят души,
шевелят корнями, водят
суффиксами — воздух? воздух?
Вроде — воздух… Прямо в тополь
ночь наступит и затопит
воду воздуха темница,
ночь наступит прямо в лица
луж. И, бархатною сдобрен
влажностью, ноябрь в заборе
выдолбит сердечко, птичку,
воздух, щель, щелчок и смычку,
ключ скрипичный, скрип уключин,
жар ключицы, словно включен
свет внутри твоей витрины,
только утро не утрируй,
ночь еще, и в каждой снежной
звездочке сочится нежность.
Где же ты? Смотрю на звезды —
поздно — воздух, воздух, воздух…
Мутный воздух сероглазый
дышит мне в лицо и сразу
замораживает разум…