(Сборник стихов)
Это утро — вечер. Февраль. Достать
ли кого-нибудь беспробудным плачем?
Или спать, и падать, и вырастать
над собой, шатаясь сосновой мачтой?
Треугольник верха пушист и синь,
и уходит в синь-голубую-зелень,
но о чем у Господа не спроси,
ничего не скажет — покажет Землю.
Сколько сосен здесь полегло в лесах,
весь собор и дом из усопших сосен.
Легкий луч пытается в них плясать,
но дробится, гаснется, переносит-
ся в зеркальные витражи,
возвращаясь с яростью беззаветной.
Тайна смерти в том, чтобы пережить
безответность.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Комментарии — 0