(Сборник стихов)
Это — ночь, это — ночь, я не верю, но мер
не принять по подсветке ее бирюзовой,
я смеюсь, мне смешно, анекдот про Эзопа
и язык, лингвистический голод и смерть
от обжорства, мне холодно, руки как глыбы
посиневшего льда, на котором тюлень
плавниками пластаясь, не вставши с колен,
говорит мне «пожалуйста», словно «спасибо».
И нельзя, остановки не будет, нельзя
будет выйти и воздуха в легкие втиснуть,
и от глаз твоих солнечных, от аметиста
дождевого их — больно (смежить — не разнять).
Я смеюсь, мне смешно, я как поезд, летящий
без стоп-крана во тьму всех грядущих ночей,
но еще — в ослеплении закатных лучей,
но еще — не разбившийся на смерть, не спящий
под откосом на правом усталом боку,
Ляг на рельсы!!! Прошу тебя! Может — поможет! — ?
Я смеюсь, мне смешно, посмотри же ты, Боже,
мертвым больно от каждого — кукареку…
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Комментарии — 0