(Сборник стихов)
Жить — это наркотик.
Знаете, привыкаешь
даже к этим апрельским
бурям солнца и пыли,
к ночи в самом разгаре
дрожи — больше не топят,
к глазу дикой и доброй
рыбы-чудо-луны.
К шуму снов под кроватью,
где темно, как в могиле
(буду думать в могиле,
что легла — под кровать))).
Привыкаешь к знакомым,
привыкаешь к прохожим,
даже к той, что с расческой
промелькнет в зеркалах.
И еще привыкаешь
ждать чего-то другого,
не такого, как раньше.
Каково же — не ждать?
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Комментарии — 0