И ТОЛЬКО МУЗЫКА ЛИСТВЫ ДОЖДЯ И ВЕТРА…

Всё та ж опять толпа… И та же вновь арена.
Но город не шумит. Ведь плебсу всё равно,
чьи в прахе и крови скользят теперь колена?
Подзатянулся бой и всех достал давно.
Ведь жизнь — всё та же смерть,
лишь с малою отсрочкой,
нам данной для того, чтоб это осознать.
И лишь кичливый китч с иконою лубочной
да вечности шматок с густой венозной ночью
успеет приобресть души твоей казна
за краткий этот миг, что так же несуразен,
как странный этот мир,
где ты, мелькнув, сгоришь,
и страшный этот век, что грузен… грозен… грязен
и подомнёт нас всех. И остаётся лишь
надеяться… На что? Чтоб дольше не сломали?
И веровать в любовь, живущим не любя,
и утро начинать привычными словами:
«Идущие на жизнь приветствуют Тебя!»