И ТОЛЬКО МУЗЫКА ЛИСТВЫ ДОЖДЯ И ВЕТРА…

На склоне лет… Увы, на склоне лет.
Ах, где тот склон и где он, прежний норов?
Пришла пора не споров, а бесед,
неспешных откровенных разговоров.
Тут важно — с кем? Но сразу не смекну,
кто собеседник — так нечёток очерк.
На разговоры с Богом — не тяну.
Да я в него и верю-то не очень.

Непогрешим. Всесилен. Милосерд.
Невидим. И НЕПОСТИЖИМ — суть в этом.
Кто он? — Звезда? Пространство? Время? Свет?..
Не спрашивай, он не даёт ответа.
А даст, так всё едино, не поймёшь —
непостижим! С кем толковать? И значит —
ни Бога, ни тебя, сынок. Ну что ж,
поговорим с тобой. Должно иначе всё быть…
Но что себя теперь корить?
А в справедливость что-то веры мало —
чтоб мы с тобой смогли поговорить,
понадобилось, чтоб тебя не стало.

Как мы живём? Да так вот и живём.
Ты сам всё видишь, коль душа бессмертна.
Внучок растёт… Ну, что ещё о нём?
Уже четыре стукнуло. Примерным
особенно не назовёшь. Спросили…
Прости, об этом в следующий раз.
Твой сын зовёт. И здесь уже отказ
поистине измене равносилен.