И ТОЛЬКО МУЗЫКА ЛИСТВЫ ДОЖДЯ И ВЕТРА…

Пустырь покоряет пацан конопатый,
Прутом расчищая зеленые дебри…
Мы все так с врагами сражались когда-то
Там — в детстве. И эти безвинные стебли —
Всегдашние наших боев атрибуты,
В отместку такого нам наворожили,
Как медленным вкрадчивым ядом цикуты,
Наполнив ленивой жестокостью жилы.
Вдруг вспомнилось: некий тиран из Милета
В ответ на вопрос «Как порядок устроить
В стране?» — рвал колосья на поле, при этом
Лишь те, что всех выше и лучше. Простое
Решенье проблемы. С тех пор злополучных
Ничто не менялось. Повадку великих
Толпа переняла… И головы лучших
Слетали легко, как цветы повилики
Под ветром осенним.
Ах, что же творим мы
Привычно, того и не ведая даже?
Когда ж осознаем, что неповторимо
Любое созданье Творца? Ну, когда же
Мы кровь, наконец, отворим себе сами,
Чтоб вытекла с ядом к убийству сноровка?!

А мальчик идет и идет меж цветами,
Прутом, словно шашкой, сшибая головки…