(Сборник стихов)
Не пишется. И лишь одна
она в том виновата, хоть и
не вылюбленная до дна,
а всё в плену у потной плоти.
Молчит. И, значит — не болит,
надорвана всеобщей смутой.
Её ничто не удивит,
не всколыхнет и на минуту.
Все смертные грехи впитав
и заповеди все нарушив,
живём. А боль, привычной став,
не ощущается. Всё глуше
и всё мрачнее времена.
Но тщетны горестные пени,
такая уж у нас страна —
и бунт преступен, и терпенье.
Куда же плыть нам? Не пойму.
Поздненько начинать всё снова —
все стекла мутные в дому
усталости, поверьте слову.
Век доживаю — наобум,
Как ляжет карта, как умею.
Взыскует плоть, считает ум…
молчит душа. А я — немею.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Комментарии — 0