И ТОЛЬКО МУЗЫКА ЛИСТВЫ ДОЖДЯ И ВЕТРА…

Владимиру Кузнецову

Когда вдыхаю я канцерогенный дым,
Богато коим наше производство,
Я ощущаю всем нутром своим
Достоинства научного прогресса.

Смешно, ей-Богу, по кольцу меня кружит
Судьба. И совпаденье не случайно:
Путь на работу через кладбище лежит,
А путь на кладбище лежит через работу.

Между камней надгробных по чужим костям
Иду, не замечая, как и в жизни…
Но слышу, слышу, как они хрустят…
Ах, нет, да что я, право? Это ветки,

Сухие ветки на тропинке, вот и всё.
Но шаг замедлю. И спешить — куда мне?
Ведь имя и фамилия моя
Везде, куда ни глянь — на каждом камне.

Ну, что ж, не первый, не последний я,
Тут сбоев не бывает у природы.
Но эта безысходность бытия —
Непостижимо! — жить и заставляет.

Работа — главное, что там ни говори!
И я миную церковь. К ней дорогу
Иссохшие святые — фонари —
Холодной плазмой нимбов указуют.

И день за днем шагаю на завод
(Чтоб он пропал, родимый мой кормилец!),
Пока во мне не кончится завод
Или не лопнет некая пружинка…