И ТОЛЬКО МУЗЫКА ЛИСТВЫ ДОЖДЯ И ВЕТРА…

Да, всё не так. Хотя похоже — очень.
Опять шуршит песок, ссыпаясь в кузов
с лопатки детской. И сосредоточен
малыш. А рядом ты с его картузом,
отвергнутым, в руках. Пусть так и было —
не верь глазам. Так миллион ракушек
(не утаить в сыпучей таре шила) —
свидетельство отнюдь не в пользу суши.
А впрочем, что мне до палеозоя,
до всяких трилобитов и моллюсков,
когда вот это существо босое
машинку нагружает? В горле узком
часов — песчинки шелестят неслышно…
Ребёнок, грациозно неуклюжий,
ловчеет на глазах. Ты в реку ту же
пытаешься — опять?.. Нет, это слишком —
как и «замри, мгновенье!» Сколько можно?
Мольба всё та ж, извечная, простая, —
Не торопись, дитя! Потом… попозже…
со временем — когда меня не станет.
Не так? Пускай, не будем обольщаться.
Одно — продлись, повремени, помедли,
даруй хоть чуть кощунственного счастья
и завтра день — такой же, как намедни.
…Но сыплется песок, малец играет
и уходить не хочет ни в какую.
А ты стоишь себе тихонько с краю,
о времени, подвластном нам, тоскуя.