МЕТЕЛЬЮ ТОПОЛИНОЮ В ОКНЕ

Жизнь выпала — копейкой ржавою.
М. Цветаева

На судьбу свою я не жалуюсь,
хоть давно обручён с тоской,
вы верны мне, мои Державинский,
Станиславского, Крыловской…
Переулки мои и улочки,
где господствуют тлен и ржавь,
где пацан пробегает в булочную,
пять копеек в кулак зажав.
Мимо будок сапожных, дворников,
мимо кошек, бачков, старух,
что у тесных тенистых двориков
охраняют арбузный дух,
мимо клёнов, заборов, вывесок,
мимо ставень, ворот, столбов,
мимо злобно шипящих примусов
на убогость косых домов.
Торопись, моя память грешная,
в керосиновый синий рай,
где сияют мои скворечники
и печалится птичий грай.
Там, за далями, днями, враками,
всё прекрасно. Да нет иных,
что пивко заедали раками
и рыдали вдрызг у пивных.
Там пацан на потеху публике,
костерящей его вразнос,
кажет времени в дырке бубличной
конопатый сопливый нос.
Жизнь катилась копейкой ржавою,
на ребре замерла — тоской…
Бог вам в помощь, мои Державинский,
Станиславского, Крыловской…