ЗАПАХ ВЕТРА

Стоим где-то в поле. Случайно из времени вышли.
За полем, в деревне, — дымок зацветающей вишни.
Пейзаж за вагоном очерчен оконною рамой.
На плане переднем — бутуз бело-розовый с мамой.
В траве молодой одуванчики буйствуют мощно —
такими их видеть лишь в детстве, наверное, можно.
А юная мама любовно глядит на бутуза,
со смехом счастливым целует молочное пузо…
Нас быть не должно здесь, нам надо бы мимо промчаться, —
состав остановлен земным притяжением счастья:
трава, одуванчики, в белом цветенье деревья,
и мама, и мальчик, и крик петушиный в деревне…
Всё это из жизни какой-то другой, параллельной;
мы к ней прикоснулись в стоянке, как будто бесцельной.
У времени много, быть может, таких вот излучин —
закон попадания в них до сих пор не изучен.
Там старые снимки, желаний и чувств подоплёки,
нежданные радости, тайны, подсказки, намёки…
Но вздрогнул вагон, покатился по рельсам обычным,
уже неподвластный блаженным мирам пограничным,
и воздух полился, свиваясь, вибрируя, мрея.
И снова навстречу летит невозвратное время.