Потеря

«…Только размер потери и

делает смертного равным Богу…"

И. Бродский.

.

Не о потере, а о размере оной —

длинною в аршин с полушкой…

Так и смотрю я в проем оконный,

нежно украшенный свежей стружкой.

.

Время с нас тоже снимает кожу.

Голый свой бок, подставляя солнцу,

думаю: где отогреться можно?

Подслеповато блестит оконце.

.

Хронос корявые зубки точит,

больно вгрызается Богу в темя.

Нас настигает и часто точно

в точку попавшая пуля — время.

.

Ветрено в городе и дождливо.

В сердце давно не горело пламя.

Но мы по-прежнему вечно живы,

то есть буквально — вечная память!

.

Вещь в пространстве — банальная штука.

Суть ее в области философий

непостижима. Но выставь руку

и натолкнешься на черный кофе.

.

Сахара ложка и вот реальность

вас обожгла, и простит прощенья.

Наша потерянность — идеальна —

ни бугорка не найдешь, ни щели…