Написать автору
Оставить комментарий
Осыпается
супесь под стопами,
и не догнать
босиком убегающий день,
уплывающий шар…
Осыпается пыль недосказанных слов,
осыпается на
перекатную степь
и дороги нешёлковый шарф,
дальше — волнами — будет песок…
Но откуда песок?
В нём увязнут не ноги, —
мой голос увязнет в песке…
Можно пить по глотку…
Караванщик — опять на восток…
Пусть уходит —
я помню: мне нужно на север, к реке…
Погружаюсь в песок,
погружаюсь в себя с головой,
осыпается время
частицами жизни над ней…
Говорили — тут высохло море…
Я, кажется, помню его:
было много воды,
я ракушкой
лежала
на дне.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Всё, что видим, и всё, что за кадром, не связано прочно,
и любая скала монолитна, пока не подул ветерок
первозданного хаоса. Море узорами мидий выстилает пучины. Проточной
их смывает водой. Так впадает река, перекатную степь превращая в песок
у прибрежной скалы, от которой следа не осталось…
Только голос живого всё свяжет и всё совместит,
не утонет в песке, просыпаясь сквозь груду кристаллов,
сны оставит на дне и безводную память в пути…