Памяти Н. Скрёбова

Чтоб только забыть о грядущей кончине,

мы песни слагали полётам грачиным,

счета заполняли, шуршали листвой —

он был молчаливый, бессменный, живой…

Мы прятали страх за диффузным движеньем

с надеждой в глазах и божественной пене,

как, вдруг, осознали бессильность свою:

осыпалась глина на самом краю.

Вот — Скрёбов уходит, сомкнувши уста,

и день застывает, как горный хрусталь,

и мы, словно дети, оставшись одни,

считаем отныне сиротские дни.