несколько последних

***

я горжусь своим возрастом — столько прожить!

Этой прозы снега — как в пустыне арктической,

только некогда в ней разбираться — паши,

не высовывай голову. В призрачной лжи

даже легче, в стихии её хаотической.

Мне астролог советовал съездить на юг —

там и звёзды добрее, глядишь, и отвяжется

та планета, что тропку корёжит мою.

Структурировать мир — он разумным и слаженным

притворится, пребудет таким в голове —

где ж ещё, — всё срастётся, на целый мой век.

Я дождусь, поскучаю, пока у него

не уймётся болезненное шутовство

Я свой мир не могу из осколков собрать,

рассыпаются связи мои в порошок.

с отвращением пальцы швыряют тетрадь,

ни строки за душой, тень тоски за душой.

Как слова тяжелы — это просто балласт,

для полёта, однако, нужнейшая вещь,

я их сброшу потом… В целом, жизнь удалась —

непростительно хрупкая в нынешний век.

***

Вот и снова Ивана Купала.

Прошлогодний костёр не затушен.

Мир трёхмерен? А блики на скалах,

монологи в районе макушки —

это как сосчитать? Знаешь, лето,

я когда-то умела быть точной,

и текучие формы предметов

не сбивали раскраской восточной.

Навалишенка… Ох, навалилось…

Поразила каньоном узорным,

растворила его в иллюзорном,

зыбком мшистом лесу.

Не свалилась

вниз с карниза — за это спасибо,

за резные пушистые глыбы.

Небо льётся, и льётся, и льётся

в пересохшее горло колодца.

По тропе живописной, с корнями,

научившей меня материться,

но корябаться бесперспективно —

вдоль реки, по неверному краю…

Это время разбрасывать камни —

как Серебряное копытце.

Что-то главное я упустила

в этой жизни. Потом наверстаю,

если стану листвой и травой —

будет время. Уйду с головой.

***

Ты моё наказанье за Евин грех,

чем дышу ещё — тем плачу сполна.

Верить значит — знать, что прощают всех,

так не всё ли равно, чья была вина,

чья невинность — семь вёсен — один ответ,

семь дождей, да у радуги семь полос.

Понимают ли? А прощают — всех,

и весной-виной утро занялось,

не поймёшь, то ли новости, то ли рэп,

то ли кто-то в эфире сошёл с ума,

то ли я адаптировалась к игре,

то ли это Китежа терема…

***

Каким языческим богам

молиться, чтобы солнце встало,

тумана мягкие кристаллы

осели вниз, к моим ногам?

Я не одна, когда пишу.

Мысль не нова — и слава богу.

Парадоксальную тревогу,

когда не пишется — ношу

на лгущем радостном лице,

не поднимаясь вверх из трюма.

Зане поэты — это цех

избыточных, живых, угрюмых.

Не тесен мир — да узок круг,

прекрасен, да недолог праздник.

И выскользнет кольцо из рук —

потом свеча, дрожа, погаснет.

Но — утвердить стихом свой бред,

раздвинуть стиснувшие кольца

и нанести посильный вред

морально-неподъёмной пользе.

Глумится явь, блазнится даль —

будь пристальнее, соответствуй.

И надо всем плывёт миндаль

дрожащей горечью из детства.