Написать автору
Оставить комментарий
не в этой сбывшейся весне
в другой которая с изнанки
в непрожитой все дело в ней
вечерний снег на полустанке
ушедший поезд неспроста
мерещится под внешним слоем
не голый холст не пустота
а что-то смутное иное
объем условности другой
судьбы не явленной как милость
не этой сбывшейся, а той
которая нам не открылась
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Мне понравилось. Кажется, только что думал о том же и чувствовал так же. Или очень похоже. И вот получились такие стихи…
* * *
И смерть пришла: наступило за гробом свиданье…
Но в мире новом друг друга они не узнали.
М.Ю. Лермонтов
Блаженны, кто по-детски верит
в бессмертье и в грядущий рай,
когда, земной покинув берег,
душа иной освоит край.
Но, обрубив без проволочки
концы, останется ль она
собой, от тесной оболочки
навеки освобождена?
Или, как перец и корица
в кипящем пламенном вине,
душа навеки растворится, —
и ни крупиночки на дне?
Я даже в мыслях не перечу,
не допускаю разнобой
с тем, кто надеется на встречу
и воскрешенную любовь.
Пусть в галактическом сияньи,
где пройден времени предел,
свершится новое слиянье
возлюбленных эфирных тел.
Но повторить не сможешь роль ты
и с неба звездочку украсть.
Ее энергий гигавольты
не воскресят былую страсть.
Там ничего уже не значат
воспоминания твои.
Все будет лучше, но иначе,
как будто не было любви
и этой жизни, этой встречи,
где лампа тусклая горит,
и, как звезда с звездой, под вечер
душа с душою говорит.
Спасибо:)
Как верно подмечено автором, жизнь — это такая хитрая штука, в которой самые близкие люди остаются в ушедших поездах. Недосказанное и самое главное скрыто, как правило, под внешним слоем холста, там, куда сознание проникает разве что в обрывочных снах. И сколько ещё д р у г и х н, а ш и х судеб, вход в которые находится в каждой точке выбора, не открылось нам в объёме другой условности…
Спасибо, Виталий, за глубоко лиричный и философский стих.
Спасибо за отклик:)