не стало…

Не стало блаженных — и кто нам предскажет пожары,

погромы, поборы, кто вовремя нас остановит?

Я всё же немного сложнее воздушного шара —

наверное, возраст. Всё так упростилось: до крови,

до рожи синюшной, счастливо зияющей в зиму

беззубой улыбкой — как радость в нас неистребима…

Не сдержит нас слово, в котором не стало закона —

изжито, отжато и выглядит жмыхом лимонным.

Сегодня приснилось под утро — мы утро лепили,

совсем неумело, из липкого серого хлеба,

нелепо, руками. Нас этому плохо учили,

разорвана связь поколений. Но рваное небо

беременно снегом. Неважно, что серое — белым,

чистейшим, наш случай хронический, что с нами делать?

Покой, ощущение дома встаёт из тумана —

ведь каждый ребёнок — не только от папы и мамы.

Из сотни юродивых — сколько глядит в фарисеи?

Не стало стыда, диким шабашем выглядит праздник.

По-прежнему тупо и неумолимо взрослею.

Сегодня меня без перчаток и трогать опасно.