Написать автору
Оставить комментарий
Наступает усталость,
ничего не осталось,
только флаг на седьмом холме,
а под ним, как один, на осколках металла —
все погибшие на войне…
БТРы, ракеты, подводные лодки —
где-то там, за седьмым холмом,
а на нём — рядовые, поправив пилотки,
расстаются с последним сном
потому, что, как лёд, рассыпается тало
эта твердь, где шикуют и пьют.
…рядовые стоят,
ничего не осталось,
только этот
последний
приют.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
…как лёд, рассыпается тало
эта твердь, где шикуют и пьют.
Да, гибель человека — это гибель всего мира, который он видел и помнил. И десять раз да: когда люди гибнут так страшно и безнадежно, как сейчас, меня тоже посещает мысль если не о конце света, то о мировой войне без победителей.