Мой двор

Мой двор, лоскут вселенной отрезной

с её дождями, листьями, весной —

неброской, без рисовки и вранья,

с собачьим лаем, граем воронья,

с экспансией голодных муравьёв,

грызущих наше бренное жильё,

и чередой жердёловых стихий,

впадающих в варенья и стихи

.

Встать до восхода и писать, писать,

пока луна цела и голоса

эриний мирно ладят за окном,

пока во мне — светло, в окне — темно.

Но это будет завтра, а пока

вновь — пятница, последний день Сурка

.

Река — узка, изломана, остра.

Как спинка молодого осетра,

изрезаны и топки берега,

нечастая ступает здесь нога,

войти в неё и подвести итог-

соврать себе,

что ты хоть что-то смог

.

Сад брошен, вишни вянут на ветвях.

Мы не нужны Тебе? Извечный страх,

живущий в неуютных головах.

Излишество набора хромосом.

Ещё не старым ржавым колесом

я докачусь до горнего суда,

я попрошу вернуть меня сюда.