ЕВА

Я по тебе скучаю, как возле древа,

о нас поющего с райскими кедрами.

Вечно зелёного, в мареве тёмной материи,

и там, где скалы, ещё не остывшие

от столкновения с недрами,

греют моё одиночество в тёмной пещере.

В римском неистовстве патовом,

рёва толпы в Колизее бушующем не замечая,

глядя на бой гладиаторов

с будущим — я по тебе скучаю.

На корабле, открывшем Америку,

но не лицо твоё, в пирамиде сокрытое

маской пернатого бога, печальное,

я, ожиданью не веря, как

все, полюбившие с первого атома,

там, за порогом, здесь — по тебе скучаю.

В летней беседке

звон колокольчиков вычурным веером

в бабочках неуловимо мешая

с молчаньем покинутой комнаты,

Кисточкой твой силуэт намечая размеренно,

Ивовым рамкам портрета шепчу:

вы его помните?

Дерево помнит, плодами созревшими помнит,

не знавшее осени от сотворения,

листьями, что не летали, не падали, помнит,

корнями, стряхнувшими

мглистые комья познанья, как тени я

памяти, ставшей бессильной,

тебя воссоздать не сумевшей, бесформенной…

Садом у дома,

беседкой, укрывшей от зноя,

песком возле Дона —

скучаю и помню я.