Ещё одна довольно дерзкая попытка.

Один из «Мнимых сонетов» Николая Михайловича Скрёбова.

***

Життя моє - як плата за тепло,

Нечастий хист пробачити образу,

За все, що так природно скрiзь текло

I що тепер ховається одразу.

За все вiдплачуй, доле — все, що мав,

За мить, що невблаганно промайнула,

За те, що так невмiло цiнував

I що тепер вiдходить у минуле.

Все добре — адже добре все було,

А що було погано — те пройшло.

I кiлькiсть втрат i знахiдок — едина.

Та скiльки б я теплом не володiв,

Межа йому — до перших холодiв,

А втiм, можливо, тiльки вiдпочинок

* * *

Вся жизнь моя — как плата за тепло,
За редкий дар легко прощать обиду,
За всё, что так естественно текло
И что теперь скрывается из виду.

Воздай, судьба, за всё, что я имел,
За миг, неумолимо промелькнувший,
За всё, чего ценить я не умел
И что теперь становится минувшим.

Всё хорошо, что было хорошо,
А всё, что плохо, было — да прошло.
Число утрат равно числу находок.

Но сколько бы теплом я ни владел,
Положен, видно, и ему предел,
А если не предел — хотя бы отдых…