Написать автору
Оставить комментарий
Не приближается, как горизонт к ходоку,
значит, — дорога, дорога и в теле, и без…
Без остановки, вливаясь, как слово в строку,
в первый подстрочник — неопределённую взвесь.
Взвесь, пожимая плечами, прижизненный груз,
на перегоне подкрылками пошевели…
Текст изначальный на внутренний голос: «Вернусь»
переведи, крикнув новому телу: «Пошли!»
Пошлифовали до блеска поверхность её
шины, подошвы, копыта коней, гололёд…
Не одиноко, когда невозможно вдвоём,
ветер обнимет, целительный, жгучий, как йод.
Не приближается. Страшно. Бросаешься в дрожь.
Вечно, кому ни посмотришь в глаза, понимаешь — не он…
И, оставаясь на месте, идёшь и идёшь,
не отвлекаясь на полуухабный неон.
Не анимация — не нарисуешь финал,
свадьбу, дворец, белоснежного в стойле коня.
Несколько жизней возможных в твоей, невозможной. Меня
в каждую стрелкой ведёт без единого входа стена.
Стенографистка диктует, сменив амплуа. Я пишу
чёрным по белому ночью и белым по чёрному днём.
Где-то за дверью — дорога. Её отвлекающий шум —
фабулой в тексте, и мы — персонажами в нём.
В нёбо — горячее слово, на выдохе — бред…
Не сформулируешь «Я не могу без тебя»…
Не приближаешься, мёрзнешь в своём декабре
на параллельной дороге, где облик снежинки дробят.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Хотелось бы приблизиться к самому глубокому слою этого многослойного вербального пирога, но для этого нужно быть хотя бы переводчиком с изначального на внутренний голос. Думаю, что это не так просто, особенно, если подстрочники — ещё неопределённая взвесь, как в момент зарождения вселенной. Увы, такому переводу нигде не учат. Или умеешь от природы, или вряд ли когда-нибудь научишься.
Дорога идёт спирально, из жизни в жизнь, каждый виток вроде бы повторяет предыдущий, но он уже немного другой, потому и рефренят окончания одних строк с началом следующих, фонетически подтверждая этот образ, лежащий не на поверхности.
Ветер, жгучий, как йод, ощутила почти на вкус.
Драматично, что тот кого ждёшь из жизни в жизнь, не приближается, то ли потому, что горизонт недосягаем в принципе, то ли потому, что занесло его на параллельную дорогу, а параллельные, как известно, даже если и пересекаются, то очень-очень далеко и нечасто, по крайней мере — не здесь и не сейчас.
Драматично до такой степени, что хочется проигнорировать направляющие вдоль стены без единого входа стрелки и пойти другим путём, который, по теории вероятности, может привести к тому, кто так настойчиво не хочет или не может приближаться. Но надо ли?