Августовское

Август, плюс сорок

и железнодорожные кассы

нервно дрожат,

перегрелись колёсные пары,

красным становится шар

на картине Пикассо, —

бедная девочка…

В трещинах Вашей гитары

звук загустел,

заянтарился и не поётся.

Если за окнами пекло,

не плавьте ни струны, ни связки,

лучше молчите,

в сезон раскалённого солнца

все Ваши песни бредовы,

тягучи и вязки, —

в душу не льются,

солёно стекают по коже…

Лучше добавьте фреона

и всё переждите, —

август и это пройдёт,

ничего не итожа.

Я вам прощаю плюс сорок

и пену, кипящую на Афродите.

Хочется к морю.

А вот соберусь — и на трассу,

вещи в багажник…

Прощу Вам сгоревшие будни, —

хватит с меня Ваших песен,

борьбы и Пикассо…

Жизнь началась в океане.

Успеть бы к полудню.