Я по тебе скучаю, как возле древа,
о нас поющего с райскими кедрами.
Вечно зелёного, в мареве тёмной материи,
и там, где скалы, ещё не остывшие
от столкновения с недрами,
греют моё одиночество в тёмной пещере.
В римском неистовстве патовом,
рёва толпы в Колизее бушующем не замечая,
глядя на бой гладиаторов
с будущим — я по тебе скучаю.
На корабле, открывшем Америку,
но не лицо твоё, в пирамиде сокрытое
маской пернатого бога, печальное,
я, ожиданью не веря, как
все, полюбившие с первого атома,
там, за порогом, здесь — по тебе скучаю.
В летней беседке
звон колокольчиков вычурным веером
в бабочках неуловимо мешая
с молчаньем покинутой комнаты,
Кисточкой твой силуэт намечая размеренно,
Ивовым рамкам портрета шепчу:
вы его помните?
Дерево помнит, плодами созревшими помнит,
не знавшее осени от сотворения,
листьями, что не летали, не падали, помнит,
корнями, стряхнувшими
мглистые комья познанья, как тени я
памяти, ставшей бессильной,
тебя воссоздать не сумевшей, бесформенной…
Садом у дома,
беседкой, укрывшей от зноя,
песком возле Дона —
скучаю и помню я.