Написать автору
Оставить комментарий
И за полночь пиши, и спи за полдень…
Д. Самойлов
…Поэт, любимец муз, слуга своей природы,
вкушающий винцо и сельские дары —
он связан по ногам, и вся его свобода —
жених ли, не жених — терзаться до поры.
А Гончарова ждёт, она в Первопрестольной,
где маменька брюзжит, где света миражи.
Он думает о ней. Однако ж, не настолько,
чтобы забыть о том, чем дух от века жив.
И пусть вокруг Москвы заставы, карантины —
он пленник языка, а там пока что гость,
и век бы не видать собольих палантинов.
Ненастье на дворе, в углу — стальная трость.
Какие в колыбель ни прилетали гули,
Аринушка, мой друг — судьба своё возьмёт.
Вольно ж ей прописать свинцовые пилюли,
наживки насадить на крепкий перемёт.
Кто тему заказал — волынщику заплатит,
и долг не отменить. Всему своя пора,
песочницы фарфор с насечкой рукояти
не спутает рука, привычная марать.
Но это всё потом. В окошках свет ветшает,
прилежно кочерга орудует в золе,
лохматое перо весёлый мат мешает
и веские слова могучего Рабле.
Вот письма Натали, вот письма с новостями
о Франции. Одна забота им — шуметь.
У Польши шанса нет, а всё-таки восстанет.
За ломберным столом он пишет о чуме,
он пишет Мери плач и песню Вальсингама…
И вольная луна гуляет по стихам,
и адовым огнём горит Сальери гамма,
и вьюги свист в ушах… Начать — беда лиха!
Уютные сверчки про зазимок сверчат,
и тесно от цитат, катренов, извлечений…
Ай, Пушкин, сукин сын и Божий порученец!
Удачный нынче день… и за полночь свеча.
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
© 2011 Ростовское региональное отделение Союза российских писателей
Все права защищены. Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.
Создание сайта: А. Смирнов, М. Шестакова, рисунки Е. Терещенко
Все тексты сайта опубликованы в авторской редакции.
В случае обнаружения каких-либо опечаток, ошибок или неточностей, просьба написать автору текста или обратиться к администратору сайта.
Александр, спасибо Вам за Пушкина, на одной странице — целая жизнь.
Удачный день для лун, сверчков и беглых строчек,
под скрип российских зим и ломберных столов
игра, судьба ли, рок, когда того захочет,
свинцовым наградит не раструбы стволов —
страдающую плоть мятежного поэта,
вскипающую кровь, неугомонный дух,
чтобы подняться над условностями света,
не завершив стиха и свечи не задув…