«Эхо шахтинских прогулок» — так называется литературно-художественный журнал, выходящий в городе Шахты. А здесь — небольшой фотоотчёт о нашей шахтинской прогулке. Через прекрасный парк, где гуляли выпускницы — последний звонок! — в трогательных школьных передничках, по бульвару Шевченко, сквозь буйство цветущих каштанов, мимо монументального драмтеатра, по улице Победы Революции —
в прохладную и солнечную библиотеку, в гости к центру «Постижение», организовавшему литературный конкурс «Ты говори со мной».География конкурса очень широка, его лауреаты живут в самых разных уголках России, от Красноярска до Москвы и Волгодонска, а также в Белоруссии, Украине и Молдове. Конечно, большинство из них не смогли приехать на церемонию награждения. Лауреаты читали (и пели, и исполняли на рояле) свои произведения, гости из Ростова (среди которых были и члены конкурсного жюри) тоже читали свои стихи и стихи Николая Михайловича Скрёбова — ведь праздник проходил в его родном городе, говорили о Бродском — потому что был канун его 75-летнего юбилея, рассказывали шахтинским авторам о журналах «Ковчег» и «Prosodia», Меня очень тронуло выступление самого младшего участника концерта Юры Юршина, сыгравшего собственную пьесу «К осени», а также продекламировавшего стихотворение Бродского «Не выходи из комнаты» — с абсолютно узнаваемыми авторскими интонациями нобелевского лауреата.
И — да, конкурс выявил прекрасные стихи и прекрасные рассказы. Мы о них скоро услышим. А пока — стихотворение Александры Ластоверовой, лауреата первой премии.
ЮЖНОЕ
С. И
Мы же с тобою с юга…
А. Багрицкий
А дальше, родная, — дальше нет ничего.
Когда семена огня слетаются на небосвод,
Когда вокруг костровища вспыхивает трава —
Скажи, разве хоть что-то иное может существовать?..
Мой путь лежит через камни, твой — сквозь песок.
В огне молодые ветви пускают сок,
Случайно попав в охапку, в самую глубь.
Деревья растут, для того чтобы быть теплу,
А мы ведь в краю, где через край тепла,
И боги степей рассудят всё на свой лад:
За угли и пепел — за хворост из их садов,
За каждую искру — платить дождевой водой,
За то, что на память в одежду впитался дым…
Но путь мой туда, где как раз через край воды,
И в этом краю воды да с водой войны
Так быстро старится лето в сырые сны,
В плащи и ветровки. В грязный войлок небес.
Но лучше не будем об этом, пока мы здесь,
Пока мы с тобой красивы и хороши.
Ты ведь ведёшь дневник? тогда запиши:
Блики на лицах, травинки в спутанных волосах.
Мы — время. Мы длимся: полгода ли, полчаса?..
Мы рождены живыми, живыми брошены в эту глушь,
И мы растём, для того чтобы быть теплу.
Пиши, что птицы летят на юг, а юг — это здесь.
А дальше, родная, если что-то и есть, —
О том намолчат мне камни, нашепчет тебе песок.
Костры прорастают в звёзды. Крутится колесо.
Комментарии — 0