***

Я из тех, недобитых, по малости лет позабытых,

неучтённых статистикой, радужной и показушной,

недостреленных, меченых огненным соком обиды

несогласных, нетрадиционных, неместных, ненужных

Пригаси огонёк, рядом с горем улыбка некстати,

не живи — здесь война, а не утро в июньских ромашках,

ты родился не вовремя, знай своё место, приятель,

за версту обходи свои радости, аки монашка,

не до них. В этом сером аду все равны и безлики,

солнца не было на небе двести неправедных суток,

я цепляюсь за мир рыжей проволокой повилики —

просто неба живём, может, всё-таки включим рассудок?

Это я виновата — но как доказать свою правду?

Не смогла — я ж кричала, но кто же за громом услышит,

за стрельбой, за враньём, с БТРами через ухабы…

Разве что — первый снег. Или звон колокольчиков свыше.

В страшном месяце августе кладбищу нет передышки.

Нас спасёт красота? Эта радуга, блин, коромыслом?

Телевизор включу, просто хочется голос услышать

чей-нибудь, чтоб живой, не вникая в чудовищность смысла…